Título: Fahrenheit 451
Autor: Ray Bradbury
Páginas: 216
A história do livro se passa em um futuro incerto onde a função dos
bombeiros não é apagar incêndios, mas sim produzi-los com a função de queimar
livros já que estes são considerados uma ameaça ao sistema e possuí-los ou
simplesmente lê-los é considerado uma infração e a pena é a queima total dos
mesmos.
Nessa conjuntura encontramos um bombeiro que, contrariando seu chefe e os
colegas, resolve questionar esse comportamento e passa a se interessar pelos
livros, tornando-se um inimigo do sistema. O livro é um clássico e já foram
feitos dois filmes sobre o mesmo.
Trechos interessantes:
Em 1933, quando os nazistas queimaram em praça pública livros de
escritores e intelectuais como Marx, Kafka, Thomas Mann, Albert Einstein e
Freud, o criador da psicanálise fez o seguinte comentário a seu amigo Ernest
Jones: “Que progressos estamos fazendo. Na Idade Média, teriam queimado a mim;
hoje em dia, eles se contentam em queimar meus livros”. (pág. 11)
— Bem — disse ela —, tenho dezessete anos e sou doida. Meu tio diz que
essas duas coisas andam sempre juntas. Ele disse: quando as pessoas perguntarem
sua idade, sempre diga que tem dezessete anos e que é maluca. (pág. 25)
— Por que você não está na escola? Todo dia eu a vejo vagando por aí.
— Ah, eles não sentem a minha falta — disse ela. — Dizem que sou antissocial.
Não me misturo. É tão estranho. Na verdade, eu sou muito social. Tudo depende
do que você entende por social, não é? Social para mim significa conversar com
você sobre coisas como esta. — Ela chocalhou algumas castanhas que haviam caído
da árvore do jardim da frente. — Ou falar sobre quanto o mundo é estranho. É
agradável estar com as pessoas. Mas não vejo o que há de social em juntar um
grupo de pessoas e depois não deixá-las falar, você não acha? Uma hora de aula
pela tevê, uma hora jogando basquete ou beisebol ou correndo, outra hora
transcrevendo história ou pintando quadros e mais esportes, mas, sabe, nunca
fazemos perguntas; pelo menos a maioria não faz; eles apenas passam as
respostas para você, pim, pim, pim, e nós, sentados ali, assistindo a mais
quatro horas de filmes educativos. Isso para mim não é nada social. (pág.
49/50)
Tarde da noite, ele olhou para Mildred. Ela estava acordada. Havia uma
minúscula dança melódica no ar, a radioconcha estava novamente enfiada em sua
orelha, e ela escutava pessoas distantes em lugares distantes, os olhos
arregalados e fixos no abismo negro do teto acima dela.
Não havia uma velha anedota sobre a esposa que falava tanto ao telefone
que o marido, desesperado, correu até a loja mais próxima e telefonou para ela
para perguntar o que havia para o Jantar? Ora, então, por que ele não comprava
uma estação transmissora para radioconchas, para conversar tarde da noite com
sua mulher, murmurar, sussurrar, gritar, bradar, berrar? Mas o que ele sussurraria,
o que gritaria? O que poderia dizer?
E de uma hora para outra ela ficou tão estranha que ele mal acreditou que
a conhecesse, Ele estava na casa de outra pessoa, como naquelas outras piadas
que se contavam sobre o cavalheiro que volta bêbado para casa, muito tarde da
noite, abre a poria errada, entra num quarto errado, deita-se na cama com uma estranha,
acorda muito cedo e sai para o trabalho sem que nenhum dos dois perceba o
engano. (pág. 63/64)
— Às vezes pode
levar uma vida inteira para um homem colocar seus pensamentos no papel, depois
de observar o mundo e a vida, e aí eu chego e, em dois minutos, bum! Está tudo
terminado.
– Me deixe em paz — disse Mildred. — Eu não fiz nada.
— Deixar você em paz! Tudo
bem, mas como eu posso ficar em paz? Não precisamos que nos deixem em paz.
Precisamos realmente ser incomodados de vez em quando. Quanto tempo faz que
você não é realmente incomodada? (pág. 74)
Se você não quiser que se
construa uma casa, esconda os pregos e a madeira. Se não quiser um homem
politicamente infeliz, não lhe dê os dois lados de uma questão para resolver;
dê-lhe apenas um. Melhor ainda, não lhe dê nenhum. Deixe que ele se esqueça de
que há uma coisa como a guerra. Se o governo é ineficiente, despótico e ávido
por impostos, melhor que ele seja tudo isso do que as pessoas se preocuparem
com isso. (pág. 84)
— Eu posso
conseguir livros.
— Você estará se
arriscando muito.
— Este é o lado
bom de morrer; quando você não tem mais nada a perder, corre o risco que
quiser. (pág. 110)
A maioria de nós não pode
sair correndo por aí, falar com todo mundo, conhecer todas as cidades do mundo.
Não temos tempo, dinheiro ou tantos amigos assim. As coisas que você está
procurando, Montag, estão no mundo, mas a única possibilidade que o sujeito
comum terá de ver noventa e nove por cento delas está num livro. (pág. 111)
Quando eu era jovem,
Montag, eu atirava minha ignorância na cara das pessoas. Elas me surravam com
varas. Quando cheguei aos quarenta, minha faca cega já estava muito bem afiada
para mim. Se você esconder sua ignorância, ninguém lhe baterá e você nunca irá
aprender. (pág. 132)
— Isto está
acontecendo comigo — disse Montag.
— Que surpresa
desagradável — disse Beaty. — Pois todos hoje pensam, têm absoluta certeza
de que nada acontecerá comigo. Os
outros morrem. Eu continuo. Não há consequências nem responsabilidades. Mas
acontece que há. Mas não falemos
delas, não é? No momento em que as consequências o alcançam, é tarde demais,
não é, Montag? (pág. 144/145)
— Todos devem
deixar algo para trás quando morrem, dizia meu avô. Um filho, um livro, um quadro,
uma casa ou parede construída, um par de sapatos. Ou um jardim. Algo que sua
mão tenha tocado de algum modo, para que sua alma tenha para onde ir quando
você morrer. E quando as pessoas olharem para aquela árvore ou aquela flor que
você plantou, você estará ali. Não importa o que você faça, dizia ele, desde
que você transforme alguma coisa, do jeito que era antes de você tocá-la, em
algo que é como você depois que suas mãos passaram por ela. A diferença entre o
homem que apenas apara gramados e um verdadeiro jardineiro está no toque, dizia
ele. O aparador de grama podia muito bem não ter estado ali; o jardineiro
estará lá durante uma vida inteira. (pág. 190)
