Esposa 22

Título: Esposa 22
Autor: Melanie Gideon
Páginas: 396

Alice é uma mulher na casa dos 40 anos, entediada com o casamento, trabalha numa escola local como professora de Arte e acredita que a filha tem transtorno alimentar e que o filho é gay. Desiludida com o casamento, tem a crise de meia idade acentuada quando o marido perde o emprego e a escola em que trabalha resolve não renovar seu contrato para o próximo ano.

Por impulso resolve participar de uma pesquisa sobre relacionamento de casais que chega ao seu e-mail, surgindo daí uma animada troca de mensagens entre ela (Esposa 22) e o entrevistador (Pesquisador 101). Começando como uma coisa simples, a pesquisa cresce de importância passando a ter grande influência na sua vida. Tudo isso, sempre fazendo uso das mídias modernas: e-mail, twitter, facebook e pesquisas do Google.

Trechos interessantes:

"Não consigo disfarçar minha expressão de espanto. Eles estão competindo para ver quantos resultados seus nomes geram no Google. E estão todos na casa do milhar?
-Vejam só que vocês fizeram. Alice está apavorada - diz Kelly. - E não a censuro. Somos um bando de narcisistas mesquinhos.
-Não, não, não. Eu não estava julgando. Acho engraçado. Pesquisa narcisística. Todo mundo faz isso, não? Só que ninguém tem coragem de admitir." (pág. 19/20)

"Ele está vestido para ir trabalhar: calça cáqui e camisa social violeta. Fui eu que comprei essa camisa, sabendo em como ele ficaria bem com essa cor, combinando com seus olhos e cabelo escuros. Quando cheguei com ela em casa, ele protestou, claro.
-Homens não usam lilás - disse ele.
-Sim, mas homens usam roxo - retruquei.
Às vezes a gente só precisa chamar as coisas por outro nome para conseguir que os homens concordem com a gente." (pág. 40)

"A escola de Peter leva a ecologia muito, muito a sério. Plástico é proibido. Guardanapos de pano são incentivados.
[...]
Vão ser pratos de papel.
-Se alguém perguntar, diga que o custo carbono de arranjar um novo kit de utensílios pesa muito mais que usar cinco pratos descartáveis da sua mãe, comprados em 1998, na época em que os gases estufa provinham do excesso de repolho no almoço dos jardineiros." (pág. 89)


"O que as Abelhas Abelhudas sabem, o que é tácito entre nós, o que não precisa ser explicado nem dito, é que ninguém jamais vai nos amar como nossas mães nos amaram. Sim, somos e seremos amadas, por nossos pais, amigos, irmãos, tios e avós e cônjuges - e nossos filhos, se optamos por tê-los -, mas nunca experimentaremos aquele tipo de amor materno incondicional, do tipo 'nada que você fizer vai me afastar de você'." (pág. 110)

"Eu lembro que quando as crianças eram pequenas, uma conhecida me confidenciou como ela e o marido estavam desolados com a partida do filho para estudar em outra cidade. Sem refletir, eu disse a ela: 'Ora, a questão não é essa. Ele se lançou no mundo. Vocês não deveriam estar felizes?!' Cheguei em casa e contei isso a William e nós dois ficamos desconcertados. Envolvidos como estávamos no dia a dia difícil dos pais jovens com filhos pequenos, ambos daríamos qualquer coisa para ter uma tarde só nossa. Estávamos ansiosos para que nosso filhos se tornassem independentes. Imagine a pessoa ser tão dependente dos filhos a ponto de se sentir perdida quando eles saem de casa, dissemos um ao outro. Dez anos depois, estou começando a entender." (pág. 115)

"Tenho certeza de que éramos irritantes ao extremo. Especialmente para os casais mais velhos que não andavam na calçada de mãos dadas, que muitas vezes pareciam nem se falar, separados por uma distância de um metro. Eu não conseguia entender que o silêncio deles poderia ser confortável, um silêncio conquistado a duras penas, um benefício decorrente de anos de vida em comum; só pensava em como era triste eles não terem nada para dizer um ao outro." (pág. 162)

"Que tipo de guerra a pessoa trava consigo mesma?
Uma guerra em que um lado da pessoa acha que ela está cruzando uma linha e o outro acha que essa linha está pedindo para ser cruzada." (pág. 218)

"E o mais importante, minha mãe teria me informado sobre o tempo. Teria dito: 'Querida, é um paradoxo. Na primeira metade da vida, cada minuto leva um ano para passar, mas, na segunda metade, cada ano leva um minuto.' Teria me garantido que era normal e que não adiantava ir contra. É o preço que se paga pelo privilégio de envelhecer."